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Berce toi de tes rèves,
fui la vision d'horreur de la réalité.
De ta lobotomie sans trèves,
tire les bonheurs artificiels que l'on veut bien t'acquitter.
Seul compte ton pathos , tes désirs
compulsifs et ton immense frustration.
Tout se monnaye , même ton plaisir.
La vérité serait ton poison.
Tu plâne , survollant ton monde qui implose.
Bientôt clochard halluciné,
Défoncé par la psychose.
Réfugié dans la follie ; ne pas se voir paumé.
Mais il n'est pas encore l'heure.
Il y a bien quelques larmes et flaques de sang.
Mais le spectacle dilue tout dans le temps.
Et tout te force , t'oblige à croire au bonheur.
Que feront nous demain , pauvre ami ?
Quand le monde sera chaos.
Devrai-je te voir comme un ennemi ?
Me reprocheras-tu , de t'avoir prédit , le vrai du faux ?
"Dans un monde sans mélancolie , les rossignols se mettraient à roter". E. Cioran